ELLE M'EST PAS MORTE, EL BIETE

L' biête arvit. Quoi c' que j' dis ? Ell' n'a jamais 'té morte.
In l' l'avot obliée ? Ell' vient buquer à l' porte.
Ch'est un vendredi soir que dins l' rue Copernic,
Dins l' fracas d' l'explosion meurtrièr' du plastic,
Elle a signé un crim' qui nous r'met in mémoire
Les millions d' disparus dins les fours crématoires,
Dins les sall's ed tortur', sous les ball's des fusils,
Victim's inoubliap's des oppresseurs nazis.
L' biête elle est v'nue au monte après l' premièr' Grand' guerre, Dins un pays ruiné, accablé pa l' misère.
D'abord presqu' invisip' comm', dins l' gulot, un rat,
Profitant dé l' breunett', s' nourrit du choléra.
Et pis ses tout p'tits crocs sont dév'nus des vraies armes
Qu'in a laissées pousser malgré les cris d'alarme
Des gins qu'elle étrannot pindant qu' les gouvernants
Restott'nt les bras croisés dins l' torrent bouillonnant.
L' biête, alors, a bondi, écrasant su s' passache
Tout c' qui pouvot l' gêner dins s' volonté d' carnache.
D'vant ses griîf's et ses dints un peupe a obéi
Et ch'est comm' chà que l' monstre a régné su l' pays.
Mais chà n' suffisot pas pou s'n appétit d'ogresse.
Ses visins, divisés, étalant leus faiblesses,
A tous les horizons, Nord, Sud, Est et Ouest,
Elle a 'té smer l' terreur ed Moscou jusqu'à Brest.
L' biête a mêm' 'té porter ses carcans in Afrique,
Etindant l'arnitoil' dé s' régim' despotique.
Mais, malgré qu'ell' s'avot tout partout gavée d' sang,
Elle avot, tout partout, archu des cops puissants.
Alors chà 'té l' vengeanc' des nations tout intières,
F'sant justice in r'poussant l'affreux loup dins s' tanière
Et qui, d'vant s' cruauté, s'étant mis bin d'accord,
L'ont terrassé dins s'n antre... et tout l' mont' l'a cru mort.
L' biête elle a survécu. Bin sûr, ell' n'est pas forte
Mais elle est toudis là, d' puss in puss elle arsorte.
Elle a fait r'couler l' sang à Bologne, à Munich.
Ell' serpente in Europe et, d' ses crochets d'aspic,
Ch'est dins ein' synagogue ed Paris qu'ell' vient d' morte,
Pinsant y s'mer l' panique et provoquer l' désorte.
Mais l' Paris des Gavroche a laissé ses froufrous
Et s'a dressé d'un bloc pou traquer l' loup-garou.
Mais elle a su s' sauver. Ell' n'est pas morte, el biête.
Elle est toudis là, prête à kéir su nos tiête.
Pour peu qu'in l' l'oblirot, qu'in l' crorot au rancart,
Elle arverrot un jour cracher l' vénin dé s' dard.
Quand, sur un pied d' puns d' tierr', in troufe un doryphore,
Faut' dé l' tuer tout d' suit', ch'est tout l' camp qu'i dévore !
Alors, ouvrons bin l'oeul et t'nons-nous par el main
Pou riposter insemp' si l' biête arvénot d'main!

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