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A mon fils Jean-Louis
FETE DES MERES
Dins l' bistrot les fumées
filtr'nt el solel ed mai.
Einn canchon du juk'-box conjuque el verpe aimer.
Un jonne adolescent, dins un bruit d' mill' sonnettes,
Fait ein' partie d'"flipper" in s'couant les manettes.
Rinte un homm' derchant s' cou comm' pou paraît' pus grand,
L'air mourdreux d'un raté qui veut t'nir un haut rang.
Comme si ch' tot l' Tribunal, in Procureur, in somme,
I s'met à déclamer in ravisant l' jonne homme:
« Un
jour comme aujord'hui, chà d'vrot ête à s' maison
Au lieu d' jeuer au bistrot et d' boir' puss qué d' raison.
Cha d'vrot d'jà ête à tap', les garchons et les
filles.
Mais non, in s'amuss' trop, au "pouss'-rassaque" à billes !
L'diminch' dé l' Fêt' des Mèr's, leu plach' n'est
pas ichi,
In dot fêter s' manman, mêm' sans faire ed chichi.
Quand cha n' s'rot qu'un bouquet, quand cha n' s'rot qu' deux-trois
baisses.
Ah! Ell' n'a pus d' respect, elle est bell', not' jeunesse ! »
L'gamin, sous
c' flot d' parol's, n'a pas du tout bronché
Et sort', sans mêm' finir ein' partie comminchée.
L'patron s'approche alors, abandonnant s' vaisselle
Et, s'penchant su l', bavard, i li dit à s'n orelle:
« J'naim' pas du tout les gins qui, comm' ti, parl'nt-té
d' trop,
Pinsant qu'
tout l' monte acoute aux quat' coins dé m' bistrot,
Qui s'crott'nt-té
des Apôt's quand l' comptoir touch' leu vinte ;
Ej' préfère ed beaucop, vir leus talons qu' leus pointes
!
T'lanque ell' dépass' tes dints, faudra mette un grès
d'ssus.
T'aros pas
fait d' moral' si, comm' mi, t'avos su
Qu'des bouquets d' fleurs à s' mèr', tous les jours i
li-in porte, Seul'mint, ch'est au cim'tière : y-a trois mos qu'elle
est morte !
Ah tiens ! Té n' réponds point ? T'es muet d'un seul cop
?
Vla qué t' déviens tout rouche, in dirot qu' t'as trop
caud ? »
Réponte
? Assurémint, l'aut' n'arot pas su l' faire:
S'tiête intre ses deux mains, i s'avot mis à braire.
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